Maternidad Obrera Aimara Fernández

Esta es una entrada breve de una inmensa gratitud. Agradezco a las personas que toman parte de su tiempo para leer el espacio de un blog, con ninguna otra utilidad que compartir historias o fragmentos

Bárbara encaja su cabeza en los barrotes férreos -transeúntes, autos, bullicio, un hombre de espaldas, el mar al fondo- y se desprende. Zambrano prende su boca sin dibujar a la mama de una tierra prenatal

Una sola mordedura, cálida y suave, a un lado de tu pecho, será un broche único para sujetar a tu cuerpo la  clámide ceñida y maravillosa de mis dedos. Puedes venir desnuda a mi fiesta

¿Puedo escribir hoy el epílogo de Maternidad Obrera? ¿Llegó el momento de cerrar la historia y con ella este blog o este libro? ¿Podría hacerlo sin mis diarios? ¿Podré regresar alguna vez a mi país

Tres años embadurnados del lodo glutinoso que nace de los sedimentos térreos y el agua detenida. El fango es iniciático, expresa posibilidades, no asegura nada, abre, embarra, sella. El fango es la apogé, el antídoto

Sobre la cama de un camión con la guía de sus luces encendidas que se cuelan entre las raíces de los robles rojos, -rodando cauteloso encadenado sobre el hielo negro, envuelto en lonas azules impermeables

Preparo un viaje que no acaba de comenzar. Lo planeo tan bien que no se dará. El plan embellece tanto el viaje que me aleja irremediablemente de emprenderlo. Entro con mucho respeto al plan del

No caía nieve como ahora en orbes espectrales. Era el color radiante, fuente absoluta de energía de un movimiento real. Geometría, forma y color reproduciéndose inalterablemente desde el fondo en una voz. Transmitiendo calor, en