Maternidad Obrera Aimara Fernández

Repito el rito: entro, paso el pestillo, me siento sobre la tapa de la taza del baño, hago un selfie. ¿Qué puede estar haciendo mi madre ahora? ¿Qué podría estar haciendo yo? Me actualizo sobre

A mí me gusta cantar, Canto porque me apetece. Y cuando suelto mi canto, mi canto me pertenece. Vine porque me lo estaba suplicando el corazón. El Kanka.   Hay ríos, cascadas y saltos de

Semanas atrás compartí aquí que me encontraba escribiendo un epílogo para Maternidad Obrera. No ha sido sencillo, Maternidad Obrera sigue siendo una obra en progreso. Hoy siento la necesidad de retirarme de este pequeño lugar,

«¿Terminaré alguna vez de caer?» -Lewis Carroll, Alicia en el País de las Maravillas. 1 Esta mañana desperté con la llamada de una entrañable amiga desde la Patagonia. Hace un rato ya acordamos llamarnos de

Qué tipo de proxémica sería hacer flor en el jardín de la noche? Con sus dedos, manos, bocas, cuerpos, construyendo un mundo juntos. Si la flor sangra en su boca se asusta. Una mujer prerrafaelita

Esta es una entrada breve de una inmensa gratitud. Agradezco a las personas que toman parte de su tiempo para leer el espacio de un blog, con ninguna otra utilidad que compartir historias o fragmentos

Bárbara encaja su cabeza en los barrotes férreos -transeúntes, autos, bullicio, un hombre de espaldas, el mar al fondo- y se desprende. Zambrano prende su boca sin dibujar a la mama de una tierra prenatal

¿Puedo escribir hoy el epílogo de Maternidad Obrera? ¿Llegó el momento de cerrar la historia y con ella este blog o este libro? ¿Podría hacerlo sin mis diarios? ¿Podré regresar alguna vez a mi país

Tres años embadurnados del lodo glutinoso que nace de los sedimentos térreos y el agua detenida. El fango es iniciático, expresa posibilidades, no asegura nada, abre, embarra, sella. El fango es la apogé, el antídoto